Entre la tierra y el mar, os presentamos un poema precioso de Alberto Guirao. Disfrutadlo.
Se abaten en la noche las medusas y el humo de un cigarro fosforito
da el latigazo tierno y mudo, el latigazo
a la inmortalidad de los cielos donde a espuma van las olas.
Nacer y morir es un balcón sugerido a la memoria, amén de frágiles descargas eléctricas.
Nacer y morir conmueve el tacto y pica, si se esconden los padres no son padres.
En portugués “urtiga-do-mar” significa medusa y en medusa
nos han arrebatado las aceras, así como un acuario de sueño y cintas atadas con viento.
Descargaron más de mil medusas al minuto de estrenarse “Los mares del Sur”.
Las señoras llevan bolsas de medusa y rulos por el camino del armisticio,
y las bolsas llevan conservatorios y la sinfonía un Swann Swann de abulia de medusa.
Los padres nacen y mueren al reventar en la madrugada la bombilla de un parque sin niños.
La mitosis es descalcificación del espíritu, buena forma de intrusismo de especie.
Si algo nos han enseñado las medusas, más allá de cadáveres escurridos y trato con socorristas, es su calidad de salvapantallas y lo desechable de nuestra imitación.
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De 'Los días mejor pensados' (2016)
